Комната, белая-белая комната, без единой трещины, без единого намека на существование двери. Нет, нет, это не комната, где прячут сумашедших – стены обычные. Да и прорубь в стене... Именно прорубь, ибо окно подразумевает хоть один способ закрыть дыру в стене. А тут прорубь, не дыра, ибо в дырах нет таких дотошно ровных краев.

За окном бескрайняя равнина, вся покрытая травою, что на горизонте встречается с чистым, голубым небом. А солнце, как это ни странно, не слепит, а лишь греет. Хоть греть и нечего. И ветра нет, а я всегда думал что на таких равнинах всегда должен быть ветер.

Как я сюда попал? Залезть сюда не мог – слишком высоко. Спрыгнуть тоже не мог. Разве что надо мной кто-то решил пошутить и занес меня сюда. Но, если это так, то кто это может быть? Серый? Или, может, Мелкий? А может это тюрьма? Но тогда не оставили бы окно открытым! Так как же?..

«Степа!» – звук, каждый, самый маленький звук, словно пытка, врезался в мозг, принося невыносимую боль. Пробуждение было ужасным. С каждой секундой пытка, начавшаяся с единого слова, все ухудшалась, не оставляя и единой надежды на освобождение. Боль, словно у себя дома, овладевала каждой клеткой его тела, ломая кости, сжимала каждый мускул, поедала его. Пробуждение было невыносимым. Назад, назад в мир без боли, без чувств, ибо незнание ответа на один единственный вопрос... Рай по сравнению с тем, что он чуствовал сейчас.

Пить. Вода! И, хоть он понимал, что она сделает только хуже, он жаждал её не меньше забытья. Двигаться смерти подобно, но он, все же, продрал глаза. Это не принесло ничего, кроме новой боли, но закрывать их не спешил. Рядом сидела женщина, испуганно смотревшая на него. Он не мог делать это рядом с ней, рядом с матерью. И он попросил пить. Это давало ему минут пять, она всегда уходила на пять минут. И она опять ушла, а он, заученными движениями, взял ложку и стал готовить.

Спасительное зелье. Он чуствовал как оно проходит по телу, пытаясь победить боль... Но даже тогда, когда холодная вода промыла его бедный организм, боль не прошла. Зелье проиграло. Впервые. Оно уже не поможет. А может его заменили? Может, пока он спал, ему подложили что то другое, по типу того, чем травят его брата всякие умники в белых халатах? Нет! Он пробовал, то совершенно другое. Да кто она такая, что бы смотреть на него, на его страданья? Ему захотелось ударить. Убить ее, дабы больше не насмехалась над ним, наблюдая за его муками. Показывает беспокойство, делает вид что боится, а сама, пока он в отключке, смеется, издевается, подменивая его зелье всякой гадостью. Он поднял руку, поднял, дабы ударить ее...

Но приступ гнева, так же внезапно, как и приступ паники, прошел, забрав с собой боль, а на место пришла апатия. Больше небыло боли, потому что на нее было плевать, небыло ничего. И только ветер дует из дыры в стене. Какая разница, как я сюда попал? Хочу вниз, вниз, на траву. Но что то удерживает меня тут, в этой комнате. Я должен сделать шаг и уйти туда, уйти вниз, к миру, но я не хочу! Или не могу....

Да ну их, к черту, эти причины!

Моя жизнь, точнее, ее отсутствие. Я не знаю свою жизнь! Все, что я знаю, так это то, что секундой назад прозвучало мое имя. Меня кто то звал. Но кто? И от куда? А может это не меня звали, а кого то совершенно другого? Тогда, если я закричу, то меня могут услышать, и, если повезет, я узнаю где я. Руки трясутся. И левую руку словно кто то сжал. Словно кто то меня держит, не дает уйти. Но куда тут, черт возьми, уходить? Прыгать в окно, словно я самоубийца? Но я ведь не такой. Зачем, вашу мать, мне прыгать?

Странно, пол стал горячим. Это песок! Где я? Что со мной? Почему кругом песок? Где моя комната? Жарко! Но меня трясет, словно от холода. И в горле обсохло!

Он не лежал и минуты спокойно. Его то бросало в жар, то он был холодней зимы. Его бедная мать, пытаясь не заплакать и не обращать внимание на боль в животе, куда пришелся удар, сжимала его руку. Это ей наказание, да-да, наказание за то, что она сомневалась в силе Господа Бога.

Идти, идти и не останавливаться. Если остановлюсь - умру. Ведь я не хочу умирать. А значит нужно идти. Кругом песок, один песок. А из звуков музыка. Она режет уши, но не дает мне сойти с ума, я знаю! "Отче наш...". Но если она прекратится, то я умру. Я не буду больше сражаться. И пусть весь мир катится куда подальше.

Я закрыл глаза. А руки меня уже не слушаются, я не могу их больше поднять. Но жара неожиданно прекратилась. А я снова заперт в своей комнатушке. И между мной и моей свободой всего навсего дырка в стене. Но я не могу через нее пройти. Я не знаю что меня тут держит. Но что бы это не было, это, несомненно, важно. Так что я должен тут сделать? Вопросы! Одни вопросы! И не одного ответа!
Она больше не могла смотреть как ее сын мучится! Она достала из кармана ту дрянь, что отравила жизнь ему и ей, которую она подменила лекарством пока он спал, и достала ложку. Она много раз видела как он готовит это. Он думал что она где-то далеко и ничего не видел. Но на самом деле она стояла совсем рядом и наблюдала как он это делает. В ложке небыло и трети того, что он кладет туда обычно, но она не хотела его отравлять, а только помочь ему.

А там совсем не высоко, как я сначала подумал. Совсем не высоко. Нужно сделать только один шаг, только один, а там... А там что то новое, не изведанное. Теперь я понял почему не мог раньше сделать шаг на свободу - я боялся. Боялся неизведанного. Здесь, в этой комнате одних вопросов, все знакомо, все изведано. А там целый мир, со своими опасностями и законами. Но то ведение помогло мне побороть свой страх. И он сделал свой шаг на свободу...

>>Робин Локсли: Частично fixed. По желанию автора могу подправить стилистику.

ИМХО, не шедевр, обращения были лучше.

Роман Кушнир, если нравится - так и напиши. если Не нравится пройди тму стороной, это сложно ?

Бутыль растворителя
Варево на факелах
Раствор в баянах
Парни на кайфах

RIP

Роман, а что именно не понравилось?

Зефид, имхо, порой плохой коммент лучше хорошего, так как из плохого можно больше извлечь на будущее.

zephid
Во-первых, почему у тебя такая реакция на отрицательный коммент? Что в нем ужасного?
Во-вторых, я обычно творчество не читаю и не комментирую соответственно, но с дастаром мы знакомы не один год и потому его произведения я комментирую всегда.

dastar
Плохо то, что вместо стиля, смысла, здоровой ироничности, которые можно было видеть в "обращениях" (особенно в первом), я читаю какой то полупафосный растянутый текст. Если бы писал начинающий, то для старта было бы неплохо, но я видел то, что ты писал до этого и этот текст для тебя позор.

Робин, на самом деле было задумано что бы переходы визуально было трудно отличить. Но мне все равно, пусть будет так.

Переходы отличить и так трудно =) Когда пробелов хватает - ты не делаешь разницы между значащими паузами и не очень (рекламной паузой окупиться, например)

Просто так читабельней.

Ссылочка по теме. После загрузки страницы мотаем вверх.

Вот.
Что хотелось бы сказать.

В начале - да, нормальное описание сна. Затем - с перепою такое бывает. Дальше - (....)

По личной статистике - из группы в двадцать человек трое обязательно подсаживаются и в итоге помирают от этого дерьма. Кто соскачил - таких не занаю.

ЗюЫю По стилитстике - нормально.

Сиду мама тоже решила помочь сходным образом. Напрасно